Au centre, un battement.
Un cœur de matière, dense et silencieux,
où les pistils imaginaires retiennent encore la lumière.
De là, tout s’élance.
La forme s’ouvre, se fragmente, respire.
Chaque tesselle, taillée à la marteline,
devient un éclat de terre,
un fragment de temps arraché au minéral.
Les couleurs glissent doucement,
de l’ocre clair aux terres plus profondes,
comme une floraison lente,
une onde qui se propage sans bruit.